Destino Vallcarca. Parte I

Mi amiga Circe
ha escrito un post
que me ha hecho recordar
mis primeros momentos
de adaptación
a la vida española
(o eso creía yo).



Mientras volaba desde Buenos Aires hacia Barcelona, haciendo escala y vacaciones en New York y en Madrid, fantaseaba sobre lo que encontraría al llegar a Barcelona.

Yo sólo sabía de España lo que me habían metido hasta en la sopa en el colegio...siempre haciendo referencia a "nuestra querida madre patria".

Esto es, su historia, su orografía, su arte, y cultura general del país.

Nunca entendí porque yo, siendo una adolescente tenía que saber por ejemplo, los ríos de España.

Recuerdo especialmente un día de exámen de geografía de Europa en que tenía que poner todas las montañas, los ríos, los lagos y la mar en coche de todos los países europeos.

Yo pensaba....tendrán ellos exámen sobre nuestros ríos? Con el tiempo pude comprobar que no.

Llegué a Barcelona.

Una de las primeras cosas que hice al llegar fue subir al metro para ir hasta la casa de mis amigos.

En el metro...escuché una grabación que decía algo que no entendí (es la famosa frase de... "próxima estación..."). En Argentina, en los transportes públicos no te dicen nada y si lo hacen no es una grabación es en un vivo y directo impresionante...vamos a los gritos!.

Primer flash, los españoles hablaban raro.

Le pregunté a mi amigo que estaba diciendo esa grabación y porque hablaban raro...el se rió y me dijo: aquí se habla catalán. El llevaba viviendo en Barcelona 5 años.

A mi me sonaba a chino mandarín. La única asociación que podía hacer yo con esa lengua era que, en alguna canción de Serrat escuché que cantaba en otro idioma...pero poco más.

Una vez instalada en mi nueva casa y despúes de vaciar la maleta, decidí ir a comprar algunas cosas que necesitaba, una era de alimentación y la otra de limpieza.

Bajo y encuentro un supermercado.

Yo tenía claro que iba a comprar. Y comencé el recorrido por el establecimiento.

Lentamente me fue entrando una especie de desaosiego. Primero no conocía las marcas cosa lógica por otra parte. Y despúes, porque los productos tenían nombres para mi ...de Australia.

Y yo pensaba...coño no estamos en España? Las cosas son iguales no?. Pues no.

Sigo caminando y mirando todas las góndolas...pensé, definitivamente este súper no tiene lo que yo busco. Supuse que tal vez...los super de allí no serían como los de Buenos Aires. Era posible que sólo tuvieran ciertas cosas y no de todo.

Cansada de dar vueltas sin sentido y de mirar y comprender sólo los frascos/paquetes/botes/envases con dibujitos explicativos en su etiqueta, me acerqué a la caja para preguntarle a la gentil señorita...donde podía estar lo que yo buscaba.

Le digo: escuchame...donde tenés el pan lactal y la lavandina?.

La chica me mira con la misma cara que tenía yo antes, rebuscando entre las góndolas...y me dice...no, no tenemos de eso.

Con mi acento de argentina recién llegada insistí (por supuesto...todo el supermercado giró la cabeza para mirarme), perdoname...pero no hay pan lactal acá?.

Ella insiste...no...no tenemos de eso.

Le pregunto: no sabés donde lo puedo encontrar?.

Y la chica ya ni me contestó, mientras la señora que estaba siendo atendida puso cara de....a ver si me cobran ya!.

Desorientada, estoy por salir del super cuando veo lo que yo buscaba...el pan de molde y pensé...esta mina es una boluda!.

Y entonces lo cojo...y me dirijo a la caja. Y le digo..si tenías pan lactal!...y ella me cobró...sin explicarme nada. Pensé...un encanto esta chica!.

Contenta, porque al menos tenía una de las dos cosas que necesitaba comprar, volví a casa.

Allí me encontré con mi amigo y le pregunto...che...acá no venden lavandina? El se ríe y me dice sí...pero acá se llama lejía.

Agregué...que raros son los españoles...no hablábamos el mismo idioma?

Continuará...